Flores de Retórica

Quería hablar ya de Pastoral americana, la primera vez que leo a Philip Roth, pese a llevar sólo ciento y pico páginas.

Poder contar algo sobre esas ciento y pico páginas que nos hablan del sueco, que retoman y añaden uno y otro aspecto de su historia, el baloncesto nunca fue así, que describen el ahora y recuerdan sin perder pie, situados siempre allá donde nos llevan, pero sin la impresión de pasado y presente sino de amalgama necesaria. Del saber como observación y observaciones de y sobre la vida, de los chicos cuando crecen y su ensimismamiento insondable. Un saber que encaja, que discurre dentro de una historia que nos suspende, para llegar a comprender mejor el enigma: una vida, la del sueco.

Casi doscientas y me debato entre la demora (sí, esa siempre amorosa) y la expectación.

Ayer leía por encima un libro de aforismos. Me atraen pero no me gustan. No sólo estos, todos. No son ellos, soy yo. Me deslumbra la idea condensada, pero desconfío. Todos son hallazgos, o pretenden serlo. Uno tras otro, ese despliegue de ingenio me abruma. Repito, o explico, no dudo de su valor pero la acumulación de los mismos desvanece el logro que algunos alcanzan.

Ya sé, su lectura debe ser otro tipo de lectura, pero me ocurre como con las pipas saladas, que sólo serán estas cuatro y cuando quieres darte cuenta te queman los labios.